© Mykhaylo Palinchak/SOPA Images via ZUMA Press Wire / Alamy Stock Photo
"Un artista", comentó David Lynch en una visita a Madrid en 2013, "no sufre al mostrar el sufrimiento. Cuando te enamoras de una idea, por muy turbia que sea, es siempre un proceso placentero, liberador, creativo. Puedes rodar una escena horrorosa, pero eres dentro de ti feliz. Esa es la clave". La frase salió de su boca a la vez que lo hacía el humo. Lynch fumaba, tomaba café y hacía películas. No por este orden necesariamente. Murió a los 78 años. Le acosaban sus pulmones, un enfisema y el propio aire que se negaba a compartir espacio en su pecho con la nicotina. Su familia escribió en la redes que su desaparición deja "un gran agujero en el mundo" y, en efecto, pocos creadores han definido de forma tan ajustada, y a la vez disparatada, la modernidad en toda la extensión de la palabra incluyendo todas las extensiones imaginables de la propia palabra: tardomodernidad, posmodernidad, criptomodernidad... Lynch fundó un universo en sí mismo, su obra fue él, hasta convertirse en referencia obligada no solo del cine contemporáneo sino del arte, del proceso creativo en cualesquiera de sus formas sublimes y ridículas, y de la parte de atrás de nuestra conciencia...
